 |
          |
|
 | ||
«Он хотел, чтоб его вспоминали…» |
 ***
…А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?.. Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья. Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас, Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья». Был август или самый кончик июля, Ещё полыхали в саду итальянские астры… Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула, Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!», Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали, И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде, Пили вино, говорили и в карты играли… Ты решила пожарить зачем-то оладьи, А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки… «На поминках блины подают» – ты ответила строго, И ливень утих, лишь падали наземь дождинки С деревьев и с крыши, их было ещё очень много… Он под них подставил лицо, ты захохотала, Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался, Как будто смешней ничего никогда не видала… Потом мы допили вино и он засобирался, Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся… Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно, Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся, А утром звонок – скончался скоропостижно…
На поминках ели блины очень странные лица, Налегали на водку, говорили о страшной потере, Мол, виноваты и от этой вины не отмыться – Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.
А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?», Ветер унёс его крик к вокзальному рынку, Где по буквам и нотам его разобрали сороки… Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…
Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно, Вдруг что-то нужное, и важно, чтоб мы это знали… Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей И вспоминаю. Он хотел, чтоб его вспоминали…
***
…А что у меня осталось? Вот стаканчики, я подписал: Здесь карандашики, здесь вот – маркеры, Я ими события всякие отмечал… Вот фломастеры, три пачки, все новые, Лучше б я их кому-нибудь подарил… Здесь два сценария, оба готовые, Про то, как мужчина женщину полюбил.
Документы в коробке, свидетельства, паспорт, Фотографии и два билета в кино… Зачем сохранил? Просто, на память… А вот три кассеты с рассохшейся плёнкой – Какие записаны там голоса! Дмитриевич Алёша с какой-то девчонкой Цыганским романсом зовёт в небеса…
И – тоже на память – рисунки от дочки, А это поделки из сада её – Кубик, собачка, свистульки, цветочки… И открытка от сына – «Отцу в день рожденья». Был небогат – открытки дарил… Разбогатеет – подарит именье, Так он когда-то мне говорил…
Что ещё? Записки маме от папы – Море любви в мятом файле одном… Щенок из фарфора, давно однолапый… Марки в коробке от папирос, Календарь, колокольчик… Поцелуй на ветру, И цвет твоих глаз, и запах волос, И лунный цветок, что исчезнет к утру…
Это всё, что мне накопить удалось. Это всё, что с собою я заберу.
***
В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри, Мы погружались в вечность в алкогольном ветре, Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай, И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай». Ах, этот ветер Крыма, Вкус терпкого вина И местного розлива Татарочка Зайна…
А потом спускались горным серпантином, На волнах катались, плавали к дельфинам… И девушки нагие, и манящий смех, И слова чудные, зовущие на грех… Ах, эти волны Крыма, Ах, ласковый их плен… Ах, глаза-заливы Хохлушечки Ирэн…
И с кем-то мы сбежали, и любовь навек, И жареной кефали нам сунул пьяный грек, А мы стремились в горы, к подножию трёх скал, Где можжевельник шторы за нами опускал… Ах, эти горы Крыма, Из облака вуаль… И не узнать уж имя Той девушки… А жаль…
И время расставаться, и воздух так дрожит, Я не люблю прощаться и не храню обид… До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда, До встречи той, которой не будет никогда… Ах, этот воздух Крыма, Ах, ласки в темноте… Слова любви из дыма – Тают в высоте…
Под старым кипарисом вечное кино, Женские капризы – прокисшее вино… Полынью отдавали слёзы на щеках, И таяли печали в лавандовых полях. Ах, лаванда Крыма, Ах, полынь степей… Увы, неизлечима Любовь – чума людей…
Но манят ярким светом московские огни, Я допиваю лето, я проживаю дни… Я не увижу завтра балет случайных встреч, Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь. Ах, эти встречи Крыма, Среди ночных огней… Время вас покрыло Лоскутками дней…
До встречи, полуостров, божественный приют, Корабельный остов у мыса Тарханкут И москвичка Тома, девушка-аид, Увидеться нам снова судьба не разрешит… До встречи, полуостров, люби и веселись, Нос самолёта острый уже стремится ввысь… Раскинулась под крыльями чудная страна, Где девушка без имени, конечно, ждёт меня… Ах, девушки из Крыма, Ах, Тома, ах, Зайна… Прощайте и счастливо! Я выпил вас до дна…
До донышка, до донца, до первого луча Розового солнца у старого ручья. Я вместе с этим солнцем лечу в свои края… Оно назад вернётся, а я… А я? А я…
Художник: Пётр Верещагин
|
||||||||||||||||||||||
|
СЕТЕВАЯ ВЕРСИЯ
/ АРХИВ НОМЕРОВ
/ АВТОРЫ
/ РУБРИКИ
/ ПЕЧАТНАЯ ВЕРСИЯ
/ О ЖУРНАЛЕ
/ КНИГИ
/ ПАРТНЁРЫ
/ АКТУАЛЬНО
/ КАРТА САЙТА
|
|
