Зимою стало не до сна:

То в окна смотрится луна,

То фонари слепят в окно,

То на душе темным темно,

А утром снова хмурый вид

И где - то, что - нибудь болит...

 

А дни бегут, слагаясь в годы,

И мы уже не той породы,

Как будто стадо скакунов

Смешали с парочкой ослов.

Друзья, быть может это старость?

И нам уже чуть - чуть осталось?

 

Иль может зимняя хандра

Стоит у нашего двора?

Как хочется второму верить,

Как хочется себя проверить,

Но вместо этого опять - 

Обед и ужин, и кровать...

 

Длиннее стали расстояния,

Все громче слышим покаяния,

Грехов в делах мирских - не счесть.

А Пушкин умер в тридцать шесть!

Себя успел увековечить

И нас сумел очеловечить,

И зиму русскую любил...

А "скакуном" до смерти был.

 

Так может поглядим в окно - 

Там свет, а вовсе не темно.

"Под голубыми небесами,

Великолепными коврами",

Как прежде, снег кругом лежит,

И речка точно так блестит...

 

Картиной этой восхищаясь,

Нам Пушкин машет, улыбаясь:

"Зима, а вам уж не до сна...

Так впереди еще весна!"

 

ВИДЕНИЕ

 

Я вижу Пушкина с женой, сидящих вместе...

Его тоскливый взгляд и раздражение - 

Еще одно проиграно "сражение" - 

Быть среди тех, кто подлостью известен.

 

Он на балу, где веера взлетают,

А дома - там поэта строки ждут,

Перо, бумага, свечи и уют,

А главное, Поэзия святая.

 

И скорбно сжат его сомкнутый рот,

Он губы нервно крИвит и кусает,

Когда жену на танец приглашают,

А он на то согласие дает.

 

Толпа гудит, не ведая до срока,

Что рядом гений ходит, брови хмуря,

Что он пройдет по душам, словно буря.

И будет ей восторгом и упреком.

 

Заложник суеты, пустой измены,

Когда душа его полна тех самых слов,

Что станут нам основою основ,

Как будто до него мы были нЕмы...

 

И этот век останется в крови

Его потомков, истинным признанием

Стихов божественных, его страданий,

Его всепобеждающей любви.

Комментарии пока отсутствуют ...

© Vinchi Group - создание сайтов 1998-2019
Илья - оформление и программирование