СЕТЕВОЙ ЛИТЕРАТУРНО-ИСТОРИЧЕСКИЙ ЖУРНАЛ
ВЕЛИКОРОССЪ
НОВАЯ ВЕРСИЯ САЙТА

№25 Ксения АЛЕКСАНДРОВА (Украина, Одесса) Поэтическая страница

Бог Есть Любовь и только Любовь и Он Иисус Христос
Официальный сайт Южнорусского Союза Писателей
Омилия — Международный клуб православных литераторов
На главную Наша словесность №25 Ксения АЛЕКСАНДРОВА (Украина, Одесса) Поэтическая страница

Ксения Александрова - поэт, член Южнорусского Союза Писателей (Одесская областная организация Конгресса литераторов Украины). Родилась в 1990 году, в 2006 году закончила Экономический лицей, в 2010 – Одесский Национальный педагогоческий университет. Печаталась в альманахах, в том числе одесском («ОМК»), киевском («Rebellios»), минском («Веснянка») и др. Участвовала всего в двух литературных конкурсах: «Алые паруса» (2010) и «Цветаевская осень» (2010). В обоих случаях вышла в финал, в втором конкурсе получила приз зрительских симпатий.

 

 

 

***

 

В Одессе пока нет снега, есть только ветер, пронизывающий до ключиц.

Ты говоришь о том, что завтра рано вставать с утра.

Я молчу, а ты, пожалуйста, не молчи,

Прощай меня каждый раз, когда сам не прав,

А если уйдёшь, оставь на столе ключи.

 

В Одессе пока нет снега, есть вязкий туман, горький запах горелых листьев.

Я молчу, когда мне хочется слишком многое рассказать,

От крика хрипеть, от слов твоих не зависеть.

Ты говоришь: не надо смотреть назад,

Если захочешь, просто хоть раз приснись мне.

 

В Одессе пока нет снега, только холодный дождь по ночам моросит чуть-чуть.

Шумно: соседи ссорятся, хмурые мамы внизу кричат.

Ты сонно водишь пальцами по плечу.

Я задыхаюсь рифмами, когда не знаю, с чего начать,

Когда не знаю, как не расплакаться – я молчу.

 

В Одессе пока нет снега, есть зимнее небо, но ветер ещё осенний.

И здесь у меня закончились все слова,

Остался вечер, короткая ночь с субботы на воскресенье,

Раннее утро и незастеленная кровать.

 

И я молчу, как будто в молчании моём – спасенье.

И я молчу о том, как тебя мне хочется целовать.

 

 

***

 

Вот он твой город, распахнутый, как пальто,

Я согреваюсь в снежном его подоле.

Город на части рвётся, в куски, на доли,

Небом без дна, прогулками по Подолу

И ежедневной утренней суетой.

 

Вот он твой город, растрёпанный, как коса,

Где тишина бьёт пульсом, звенит набатом.

Город мне станет мужем, забытым братом.

Утром вернёмся в школу, завяжем банты

И не сумеем главного рассказать.

 

Вот он твой город, протянутый как ладонь,

Я заплетаю яркие нити улиц.

Мы здесь не засыпали, но вдруг проснулись.

Город – с утра дрожащий, спешащий улей,

Хмурый, слегка умытый речной водой.

 

Вот он твой город, и вот она рядом я,

Ночью нам слишком радостно, утром – тесно.

Я здесь схожу с ума и теряю вес, но

Через полгода не отличишь от местной.

Небо вздохнёт и вытечет за края.

 

 

***

 

Сероглазая, больше не мне за тебя молиться.

Курить на балконе холодно, в комнате слой тумана.

Мир нестареющих женщин, их невозможные лица

Смотрят куда-то вверх, крупный снег падает на ресницы

Слипшейся белой перхотью, смёрзшейся кашей манной.

Боль убаюкана серостью, лестью, вином, обманом,

Хмелем побед. Я обещаю каждую зиму сниться,

Но никогда – звонить. Не грусти. До свиданья, мама.

 

 

***

 

Жжёной медью раскрасив крыши пустых домов,

Осторожное солнце прячет свои бока.

Мы достигли зенита, дальше уже никак.

Жаркий шёпот, как выстрел – точно, наверняка:

«Видишь, каждый прохожий – близкий, понятный, мой».

 

Серебристые блики, вязкий закатный сок,

Эфемерная радость – не разбуди, не тронь.

Солнце падает в море – пенный солёный трон.

Выворачивать наизнанку своё нутро,

Выворачивать вещи, стряхивая песок.

 

Золотится закат, как нитка янтарных бус,

По изнанке ладони тянется красный шов.

Непослушные пряди, сломанный гребешок.

Мне так горько, смешно, безудержно хорошо –

Расскажи мне об этом счастье, когда проснусь…

 

 

***

 

Узнай этот день по лязгу чужих ключей,

По запаху кофе, что просочился в двери,

По сладкому шепоту: «Ты всё ещё уверен,

Что будешь, как раньше – пьяный, смешной, ничей?»

 

По дрожи чужой ладони в твоей руке,

По звону цветных серёжек, по танцу жестов.

По шёлку постелей, где жарко, темно и тесно,

По жадному вдоху после «прости, окей?»

 

По рюмкам абсента, если в груди саднит,

По россыпи волосков и родимых пятен.

По каждой минуте, когда ты почти что спятил,

Но так и не смог осмелиться позвонить.

 

По смыслу, который каждый из нас искал,

По вороху снимков, что ты нашёл намедни,

Где русые пряди блестят золотым и медным

И вьются на слишком белых моих висках,

 

А пальцы укрыты мелкой цветной пыльцой…

По косам пустых аллей, по дыханью улиц,

По сонному скверу, где я засмеюсь, целуясь

И где не сумею вспомнить твое лицо.

 

 

***

 

Мой друг, ты там был, за стеной из столетних сосен,

За грузом больничной койки, за лязгом ворот бывал?

Тогда расскажи хоть немного, чуть-чуть про осень,

Про то, как под нею стынет река Нева.

Про то, как уходят птицы, сбиваясь в стаи,

Как движется сонный поезд по кругу станций.

Про то, что останется, если меня не станет,

Ведь что-то, хотя бы что-то должно остаться?

Мой друг, расскажи про небо, про боль, про память,

Про снег, про надежду или о чём ты хочешь,

А лучше скажи, как страшно бывает падать,

Теряться в огромной массе безликих прочих.

Как ветер звенит в руках, зарываясь в пёстрый

Рисунок прохожих, как светит солнце без киловатт.

Ведь ты же там был, за стеной из столетних сосен,

За грузом больничной койки, за лязгом ворот бывал…

 

Мой друг, ноябрь оказался невзрачным, седым, белесым –

Совсем не таким, как ты его рисовал.

 

 

***

 

А я на неё гляжу – и весь мир глядит,

И что-то такое теплится у груди,

Что нет ничего ни раньше, ни впереди –

Одна только неба синь.

 

Прозрачное солнце, мартовский талый снег.

Кто знает, как я хотел бы остаться с ней

На сколах чужого счастья, в бреду, во сне –

И большего не просить,

 

И большего не искать, не хотеть, не ждать.

В разгаре апрель, стекает к ногам вода,

А я на неё гляжу – и внутри беда

Сердечную рвёт броню.

 

Вновь мерить шагами твёрдый земной гранит,

Две тысячи лет рождаться и хоронить.

Она говорит мне: «Господи, сохрани»,

А я ведь и так храню,

 

Пока тот, другой, целует её в уста

И в ней под её рукой отступает страх.

Закончился май, кто знает, как я устал,

И стоит ли это знать –

 

Вареньем из спелых вишен в груди бродить?

Она не одна, а я, как всегда, один,

Но я на неё гляжу – и весь мир глядит.

И в мире опять весна.

 
Комментарии
Георгий Киселёв
2011/04/20, 18:36:44
Немного стихов предложила читателям журнала молодой поэт из Украины (Одесса) Ксения Александрова. Читать её интересно как представительницу новой и самой молодой волны в поэзии. Что они, молодые, приносят с собой в поэзию, где уже, кажется, куда ни ступи, всюду наткнёшься уже на открытое и залицензированное за великими именами от Пушкина до Юрия Кузнецова (хотя для многих последнее имя – спорное)? Одно можно сказать с определённостью - лирическое заборматывание реальной жизни в стихах Ксении есть, и это уже неплохо для поэта, ищущего своей темы и ставящего свой голос по голосам своих гениальных предшественниц. В молодости все бормочут, все стараются писать сложно и выспренно. «Неслыханная простота» приходит с годами.
Вот мои замечания по каждому из стихов Ксении:

«В Одессе пока нет снега, есть только ветер…»

Мило, незатейливо, и неплохо, если учесть возраст автора, но слишком прозообразно. Я бы не сказал, что автор «задыхается рифмами», потому что рифмы слабоваты: «с утра – не прав», «зависеть - приснись мне», «рассказать – назад», «слова – кровать»

«Вот он твой город, распахнутый, как пальто…»

Не знаю, почему местные корифеи, способствующие молодому автору, не объяснят ей, что рифмы типа «пальто – суетой». «коса – рассказать», «ладонь – водой» не являются точными, они рифмоподобны и в современной поэтике носят название рифмоидов. Точными им мешают стать лишние звуки на концах слов: в первом случае - Й, во втором – ТЬ, в третьем НЬ – Й.
«Как коса» - плохо с точки зрения произношения, так как язык спотыкается на стыке двух «К» Надо быть внимательней к звукописи стиха.

«Сероглазая, больше не мне за тебя молиться…»

А это стихотворение мне понравилось, хотя нравственное содержание его не на христианском уровне. Понравилось немногословностью и сквозными рифмами. Это почему же дочери нельзя или не хочется молиться за свою маму?

«Жжёной медью раскрасив крыши пустых домов…»

Счастье жизни на взлёте, радость существования - так переполняет это стихотворение, что прощаешь даже «домов – мой». Особенно внезапна и хороша концовка, придающая стихотворению нетривиальное значение и ставящая жизнь героини стиха на грань ирреальности.


«Узнай этот день по лязгу чужих ключей…»

Ох уж этот абсент, неужели его всё ещё пьют в кафе с хэмингуэевских времён?

«Мой друг, ты там был, за стеной из столетних сосен…»

Из-за слабых, а порой совсем никаких рифм ( падать – память, пёстрый – сосен, киловатт - бывал ) даже это в целом неплохо выраженное чувство своей оставленности в мире для меня теряет художественную ценность.

«А я на неё гляжу – и весь мир глядит…»

Кажется, стихотворение «А я на неё гляжу…» имеет христианскую основу, но оно так зашифровано, что мне трудно ( да и любому читателю) определить своё отношение к его персонажам ( а их трое). Совершенно непонятна фраза «И в ней под её рукой отступает страх» . Инородным выглядит и этот образ: «Вареньем из спелых вишен в груди бродить» ( кому или чему бродить?) Лирическая стихия налицо, но совладать с нею и направить её в русло какой-то определённой мысли автор не смог.

Резюме: в 21 год иметь за плечами не только лицей, но и университет - это говорит о многом. По крайней мере - о сильном волевом характере поэта. Стало быть, ему многое будет под силу и в поэзии. Я желаю Ксении из мира личностных, хотя и глубоких чувств и переживаний выходить в мир народной жизни, народных идеалов и социальной действительности. Писать о том, что волнует не только саму её, друзей и близких, но и возможно больший круг людей, как это делает, к примеру, поэт из Великого Новгорода Любовь Берёзкина.

Георгий Киселёв, Беларусь
Добавить комментарий:
* Имя:
* Комментарий:
   * Перепишите цифры с картинки
 
 
© Vinchi Group - создание сайтов 1998-2021
Илья - оформление и программирование
Страница сформирована за 0.0039570331573486 сек.